DUBLIN DIA 9

Resaca. Hacía rato que no me pasaba, pero la cerveza con la sidra claramente no tienen un buen efecto en mi sistema. No importa. Nada puede detenerme, nada podrá evitar que hoy haga lo que tengo que hacer…NADA. Porque hoy no tengo que hacer nada, más allá que mandar mails con mi Curriculum. Nada del más allá y nada que no pueda ser realizado con un leve dolor de cabeza y algún que otro revoltijo en el estómago. Me levanto y arranco el día. Ni ganas de ducharme o higienizarme hoy. Estoy de mochilero en Europa, voy a meterme de lleno en ese papel. Basta de afeitarme, basta de ducha diaria, basta de cambiarme la ropa interior regularmente. HIPPIES FOR THE WIN. Así que me pongo la misma ropa que anoche que todavía conserva ese agradable olor a cigarrillo y alcohol y me voy para el lobby del hostel a conectarme. La mañana pasa sin penas ni glorias. Un capítulo de serie que me mantiene adicto en estos momentos, repetimos el envío de curriculums, charlo con las recepcionistas del hostel, Reneé, Jess, Vanina y Laura. Chicas agradables y divertidas. De golpe una idea que viene revoloteando en mi cabeza desde que llegue a Dublin retoma fuerza, y les pregunto por Indio Conspirador. Me dicen que su nombre es Jamish…les digo que no me importa su nombre, que yo ya lo rebauticé, pero que quiero saber que planes se trae entre manos, que está tramando. Un ataque terrorista? Trata de blancas? Revolución armada para imponer algún régimen extraño? Las expresiones en los rostros de las chicas son variadas, pero creo que todas coinciden en un punto: este flaco está del marote. Claramente Indio Conspirador es un jugador sabio. Sabe Cómo disimular, ha recibido buen entrenamiento. Pero no lo suficientemente bueno, YOU CAN’T FOOL ME BITCH!. Tendré que buscar otra forma de averiguar sus planes.

Se hacen las doce y me pica el bagre…again. Robin, a la baticueva. Pero primero a la cocina, dije que tengo que hambre. Hoy vamos a intentar algo distinto. Un salteado mixto. Bifes de cerdo trozados, tomate, cebolla, todo con un poquito de sal y aceite y pasado por la sartén. Oh la lá Danette! Un bocatto de cardinale. Y para finalizar: quesito cheddar, que se derrite bajo las sublimes holas de calor provenientes de los recién salteados ingredientes. Qué bien lo estoy pasando. Mientras disfruto de este almuerzo de reyes me llega un mensaje del Guille. Tenemos que juntarnos a ver el partido del Barca. Los que me conocen deben estar diciendo “el Pelado se hace el seguidor del fútbol para hacerse el langa pero es un gil”. Tienen toda la razón. Pero para variarla rutina está bueno hacer algo distinto. Así que vengo siguiendo al Barca (no sé cómo poner la C rara…esa C portuguesa con el firulete abajo). Cuestión que tenemos que organizarlo. Simple: nos juntamos a las 19.30 en el hostel y ponemos la tele de acá. Nada de ir a un bar lleno de gallegos brutos que no entienden nada. Y donde cobran entrada. Listo, ahora solo tengo que hacer tiempo hasta las 19.30. Sigamos mandando c.vs. Nunca se sabe. Me voy a la cocina a hacerme un café y me encuentro con el personaje del día. A este ya lo conozco desde hace como una semana, pero lo estaba guardando como mi comodín. Se llama John, y yo lo apodo Rosita. Y aquí está el por qué: desde que lo vi hace como una semana está vestido igual. Una de dos: o no se cambia la ropa o su guardarropas se ve como el de Marge Simpson, un vestido verde al lado del otro. Borcegos de cuerina rosa, juean oscuro, remera rosa, pelo corto rosa, cinturón con tachas rosas, pulseras con tachas blancas y rosas, aritos varios de varios colores, incluyendo el rosa, y al ser irlandés su tez tiene un tono rosado también. No fue difícil apodarlo. Un hombre extraño y reservado…al principio. Luego de 5 minutos de charla es insoportable. No para de hablar. Asi me enteré de varios detalles de su vida. Practicó kempo, los tatuajes que tiene son todos sobre historias de piratas, vive en el hostel porque le parece divertido. Este viaje cada vez tiene menos sentido. Me falta conocer a Predator y a Alf. Luego de un rato interminable de charla con John invento alguna excusa barata y me voy a mi cuarto.

Necesito una ducha. Ya! Esto de la vida del hippie no es para mí. Me apuro y me meto en la ducha caliente, jabon, cepillo de dientes, talquito, perfume, piedra pomes y crema exfoliante. Todo el combo. Ahora si me siento una persona. Siguiente paso: cambiarme de ropa. Desarmo la mochila (que dicho sea de paso ya aprendí la técnica para guardar todo y que quepa bien) y selecciono un vestuario distinto. Me cambio y vuelvo a guardar todo. Ahora puedo volver al lobby. Tengo la pc, tengo la mochila, tengo los anteojos, tengo el celular, pero me falta algo. La tarjeta/llave del cuarto. Dónde mierda estará? Debajo de la cama, negativo. Sobre la cama, negativo. Atrás de la cortina, negativo. Tal vez me la dejé en el baño, pero no tiene sentido, no hubiera podido entrar al cuarto para cambiarme. De pronto se prende el foquito arriba de mi cabeza. La dejé en el bolsillo del otro jean que tenía puesto. Y dónde está el jean? En el fondo de la mochila. Fuck! A desarmar todo de nuevo. Paja no brava, bravísima. Pero bueno. Es eso o pagar 5 euros de la tarjeta nueva. Mis genes ahorradores (entendidos) entran en acción. Veinte minutos y muchas puteadas después tengo la llave del cuarto. Vamos al lobby a huevear un rato más. Oh sorpresa, quién está nuevamente en el mostrador? Indio Conspirador. Volviste, volvimos. Y su sonrisa. Me siento a esperar a que llegue Guillermo. Gracias a Dios no tarda casi nada.  Nos sentamos en el sillón frente al LCD del lobby y empezamos a buscar en que canal van a dar el partido. Automáticamente Indio Conspirador se acerca. “Las pelotas Indio, vamos a ver el partido…ni se te ocurra decir que no podemos”. Pero sus intenciones son distintas. Se nos une. Resulta que es hincha del Manchester UTD, por lo que quiere ver quién gana para saber contra quién jugaría la final su equipo. Así que vota por el Madrid. Claramente es una indirecta. Me está desafiando porque sabe que yo hincho por el Barca. Quiere hacerse el sutil pero soy demasiado inteligente. THE GAME IS ON. El primer gol de Messi lo grito. Es la primera vez que grito un gol viendo un partido de fútbol. Y me siento un total idiota. Lo mismo piensan todos los extranjeros que sentados en el lobby continúan con sus respectivas actividades luego de mi sonora interrupción. Pero mi objetivo principal está  logrado. Indio Conspirador se siente más incómodo que yo. Cuando cabe, cabe. No hace falta decir que el segundo gol de Messi (que golazo puta madre!) lo observo con una sonrisa nomás. Indio Conspirador se retira, derrotado. Vaya a cucha! O al mostrador, lo que más te guste. Es suficiente…me retiro a mis aposentos victorioso. Pero la guerra todavía está muy lejos de terminar...

Pdta: TENGO UN PEDIDO: me obsesioné con la idea de hacerme famoso. Y este es mi primer intento. Necesito que aquellos que lean este blog y se copen se saquen fotos desnudos sosteniendo un cartel que diga “ELVIAJEDELPELADO.BLOGSPOT.COM”. No hace falta decir que si son mujeres mejor, pero con fotos de hombres también puedo trabajar, asi tenemos cosas para todos los gustos. Si se copan  y se sacan la foto mándenmela a mi mail y la publicaré para hacer publicidad. LOS AMO. (esto no es un intento por ver mujeres desnudas…lo juro.)